Uma simples mulher existe que, pela imensidão do seu amor, tem um pouco de Deus; pela constância da sua dedicação, tem muito de anjo, que sendo moça pensa como uma anciã, sendo velha age com a força da juventude, quando ignorante, melhor do que qualquer sábio desvenda os segredos da vida; quando sábia, assume a simplicidade das crianças pobre, sabe enriquecer-se com a felicidade de quem ama, quando rica empobrece-se para que seu coração não sangre ferido pelos ingratos; forte, estremece ao choro de uma criancinha, fraca, entretanto, se alteia como a bravura dos leões. Viva não lhe sabemos dar valor, porque à sua sombra todas as dores se apagam; morta, tudo o que somos e tudo o que temos, daria para vê-la de novo, e dela receber um aperto em seus braços, uma palavra de seus lábios. Não exijam de mim que diga o nome dessa mulher, se não quiserem que ensope de lágrimas este álbum que vi passar em meu caminho. Quando crescerem vossos filhos, leiam para eles essa página; eles vos cobrirão de beijos a fronte e vos dirão que um pobre viandante, em troca de suntuosa hospedagem recebida aqui deixou para todos o retrato da sua própria MÃE...
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